Vi uma foto do seu sofá e me lembrei de um aniversário em que fui na sua casa e queria que você me comesse em cima dele.
Fui pra essa festa por conta da minha amiga, não era íntima de ninguém, só conhecia você e o aniversariante. Era a primeira vez que iria para sua casa, não imaginava como ela era - anos atrás quando sentia uma atração por você, ficava imaginando como era seu quarto, sua cama, não ficava pensando em outros cômodos.
Chegamos. Entramos, nos apresentamos e nos ofereceram bebidas. Sorrisos, conversas, bebidas, músicas. As pessoas estavam reunidas na varanda, conversando, bebendo, dançando. Um vento gelado enfeitava a noite e deixava todo mundo mais próximo.
Lembro ser um sábado, fim de noite, fazia tempos que não saia, que não interagia com ninguém. Me senti deslocada naquele espaço, naquelas conversas e corpos. Entrei na sala a meia luz. Sentei no sofá. Confortável. Macio. Enquanto minha amiga dançava forró lá fora eu ficava analisando a estrutura daquele móvel. A textura era incrível, altura perfeita e bem largo. Sempre quis um sofá largo onde eu pudesse me esticar inteira, deitar sozinha ou acompanhada. Meu sofá é velho, antigo, eu mal caibo nele, neste aqui eu caberia...
Foi quando você entrou na sala, me sorriu e foi para a cozinha. Sorri constrangida fingindo que não estava tentando medir quantos palmos tinham onde eu me sentava. Ai foquei no seu sorriso, no seu rosto, o quanto eu era encantada por ele. Como as coisas e gostos mudam não? Eu era alucinada por você, via suas fotos, ficava vermelha com o coração acelerado, e hoje aqui, com você pertinho de mim, estou mais excitada com o seu sofá do que contigo.
Mas se fosse em outros tempos ia adorar que você voltasse da cozinha com uma taça de vinho, encostasse a porta da varanda, deixando o povo lá fora e sentasse ao meu lado. Eu assumiria que você era um crush do passado, que eu adorava seu cabelo, seu estilo e que era fascinada pelo seu nariz - alguém já disse isso? Retinho, fino, parece de alguma obra de arte clássica.
A gente conversaria sobre isso, sobre os anos que se passaram enquanto as taças iriam ficando mais vazias. Você me perguntaria do porquê eu encarar tanto seu sofá e eu falaria tudo. Iria dizer que não estava acostumada com um sofá tão grande, enquanto eu me deitava sobre as almofadas e falaria que não acredito que duas pessoas dormissem, coubessem ali. Aí você largaria sua taça e se aproximaria por cima de mim, exalando seu perfume amadeirado e seu hálito de vinho e deitaria ao meu lado, me provando que o sofá é realmente largo.
Eu tocaria de leve no seu nariz, na sua face e no seus lábios, você se aproximaria, encostando sua boca na minha e me beijaria. Sua boca era mais macia que a almofada, a textura da sua barba era melhor que a do sofá e senti outras coisas maiores também. Sua mão quente subia por baixo da minha blusa tocando nas minhas costas geladas. Eu levantaria, te colocando sentado e sentaria no teu colo enquanto seus braços me envolveriam.
Alguém entraria na sala e pediria desculpas; a música lá fora era excelente para nosso momento e a interrupção não nos intimidou, continuamos nos beijando e acariciando. Você me deitaria novamente abrindo minha calça. Eu abriria o zíper da sua calça para sentir seu volume enquanto você passava pela renda da minha calcinha me sentindo úmida. Eu te tocaria, seus dedos me levariam a loucura junto com sua língua na minha boca.
Esquecíamos que estávamos na festa e ficávamos ali, deitados nos sentindo; o vento gelado não entrava ali, apenas nossos corpos quentes se tocando, se queimando. Eu sentia calor subindo da sua mão e percorrendo meu ventre, me deixando sem voz, sem reação. Eu gemia baixinho enquanto te tocava mais rápido, você ofegante no meu pescoço pedia que continuasse.
E foi ali, naquele sofá da foto que eu gozei no imaginário, gozei de ficar com as pernas bambas com vontade de mais. Você saiu da cozinha, me deu outro sorriso e foi para a varanda, e eu fiquei sentada pensando: ah se você soubesse o quanto este sofá é macio.
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